Josep María Llompart, Edgar Allan Poe y los Teletubbies

Ahora que nos acercamos a la primavera y las almas frívolas necesitamos recordar el otoño y la decadencia, antes de afrontar con dignidad y una palidez bien cuidada, la extrusión de vida vegetal, el polen y la marea de nacimientos que traerá la fauna en los próximos meses, les planteo un breve homenaje a Edgar Allan Poe a través de la traducción de uno de mis poemas favoritos de Josep Maria Llompart.


Nevermore

 

Homenaje a Edgar Poe

Todos los otoños del mundo, otoños diáfanos y blancos de Noruega, delicados otoños castellanos, otoños de China con crisantemos, otoños sibilantes de montaña, fantasmas de otoños o de galicias, todas las hojas abandonadas, golpean los cristales de la ventana. Estoy entre manuscritos, viejas cartas de amor, rizos dorados, cantorales góticos. Solo contra la noche que llega, total, con pasos aterciopelados. El agua fina de la carcoma, como llovizna de octubre, moja lenta los estantes. Me arrulla la música precisa, cortante, del frío. Afuera crecen tumbas. Árboles sentimentales, colmados de pájaros, prenden rincones y humean, imprecisos, ovillando neblinas, lluvias. Cae mi mano derecha, poco a poco, hacia el suelo. Me olvido de ella. El cráneo de mi padre ríe sarcástico, hiriente, sin piedad, sobre la mesa del escritorio. Los muertos rastrean la casa, escudriñando cajones, revolviendo los muebles, buscando el hilo perdido, desesperadamente, detrás de los libros. Me encuentro de repente con la silueta de tu muerte, todavía en pañales, creciendo dormidita en la cuna. Aprieto los puños y me pongo en pie lleno de ira. Golpeo con rabia. Los libros, los papeles, los cristales y la lluvia. Abro de par en para las ventanas y las sedas. Blondas danzando desordenadas. Lloro. Muy circunspecto, el gesto polvoriento, estudiado, prácticamente feliz, me tiendo en el ataúd o en el silencio.

Imagen vista en el tumblr de Cryptorchid

Nevermore

Homenatge a Edgar Poe

Totes les tardors del món, tardors amples i blanques de Noruega, delicades tardors castellanes, tardors de la Xina amb crisantems, tardors xiuladores de muntanya, fantasmes de tardors o de galícies, totes les desistides fulles, colpegen els vidres de la finestra. Sóc entre manuscrits, velles cartes d’amor, rínxols daurats, cantorals gòtics. Sol contra la nit que arriba, total, amb passes vellutades. Les gotineues dels corcs, com una pluja d’octubre, mullen lentes els prestatges. M’acarona la música precisa, tallant, del fred. A defora creixen tombes. Arbres sentimentals, feixucs d’ocells, encenen racons i fumegen, imprecisos, cabdellant boirines, pluges. Em cau la mà dreta, a poc a poquet, cap el trespol. M’oblido d’ella. El creni de mon pare riu sarcàstic, feridor, sense cap pietat, damunt la taula escriptori. Els morts sotjant la casa, escorcollant calaixos, regirant mobles, cercant el fil perdut, desesperadament, darrera els llibres. Endevino de sobte la silueta de la teva mort, encara de bolquers, creixent adormideta en el bressol. Estrenc els punys i m’alço irat. Colpejo amb ràbia. Els llibres, els papers, els vidres i la pluja. Obro de bat a bat la finestra i les sedes. Van en doina les randes. Ploro. Molt circumspecte, amb gest empolsegat, estudiat, feliç gairebé, m’ajec en el tat o en el silenci.



Nota sobre el autor


Josep Maria Llompart (Palma de Mallorca 1925-1993) se licenció en derecho en 1947 por la Universidad de Barcelona. Fue miembro de varias asociaciones y organismos vinculados a la cultura como la Obra Cultural Balear, la Associació d'Escriptors en Llengua Catalana y la Federació Llull d'Entitats Culturals dels Països Catalans, de las que también fue presidente en algún momento. Es autor de los poemarios Poemes de Mondragó (1961), La terra d’Argensa (1972), Memòries i confessions d’un adolescent de casa bona (1974), Urbanitat i cortesía (1979), Madràgola (1980), La capella dels Dolors i altres poemes (1981), Jerusalem (1990), Spiritual (1992) y Camins (1992). Ha publicado también los ensayos La literatura moderna a les Balears (1964), La literatura mallorquina contemporànea (1973), Retòrica i poética (1982), Països catalans? I altres reflexions (1991), y póstumamente, Els Nostres Escriptors (1996) y El Llac i la flama (1998). Tuvo una estrecha relación con la literatura galaico-portuguesa de la que tradujo al catalán autores gallegos, portugueses y brasileños.

presentar "Planeta Turista" en Canarias

He llegado a Canarias hace poco y mañana 30 de junio, a las 20:00 horas, estaré en El Instituto de Estudios Hispánicos en el Puerto de la Cruz, pasaré un rato leyendo poemas del libro Planeta Turista y firmando los ejemplares que se quieran llevar o las camisetas de la selección de fútbol de su elección por si quisieran que estampe mi nombre de exjugador profesional de cadetes. 

En Planeta Turista se pública uno de mis últimos poemarios, titulado flygbiljetter, junto a los de Acerina Cruz y Samir Delgado. En este nuevo poemario exploro la escritura en distintos idiomas, la autotraducción y el lenguaje fracturado del turismo que bebe de la intención de comunicarse y ser comunicado. Siempre con la intención de retratar una geografía emocional y física, la del turismo.

Espero ver allí a la gente que esté por el norte de Tenerife y quiera participar.

Sintiéndolo mucho no habrá presentación en el MAC debido a problemas técnicos que tienen que ver con Leyendo el Turismo. Agradezco al MAC su compresión y el habernos cedido el espacio.

Además, este ciclo de presentacionces y lecturas se va a extender luego al sur de Tenerife en Los Cristianos, el próximo fin de semana y a Gran Canaria, en Maspalomas y Las Palmas, y a Fuerteventura, en Costa Calma, a mediados de mes. 

Por supuesto que seguiré informando de lo que vaya aconteciendo durante estas semanas, e iré publicando selfies, sucesos paranormales y demás historias. Cosa que dependerá a su vez de la conexión a internet que pueda recoger, tomar prestada, y de otras vicisitudes.

Será divertido leer poemas en distintos idiomas y recorrer una vez más el turismo en clave literaria para los que quieran venir a escuchar, compartir y discutir. Les dejo un poema de mi poemario flygbiljetter dentro del libro Planeta Turista.

the sound of turismo

 

här bor vi. mina föräldrar
ägde sitt liv här mellan gästerna.
entre banquetes y joyas.
det finns bättre platser
men bara här minns babel.
los bikinis pierden peso en las balanzas
y men at work in every tv a 38,5 % vol.
agencias de viajes que compran tus sueños
and send you to my garden
entre colosos, salomones y reinas de saba.
the b.s.o. for a holiday
es un teclado electrónico
con los auténticos samples de la alegría.
es un secreto a voces in the guest book:
el maná fluye en el bufé
y los hoteles son el cantar de los cantares

un poema de Jaume Pomar y cinco notas

Hace ya unos años traduje el poema (en 2007, para ser más exactos), Actes de fe de Jaume Pomar, incluido en la obra Elegies (1986). Un poeta mallorquín curtido en los escenarios de todos los rincones de la literatura escrita en catalán, y que me ha regalado para los ojos algunas piezas más que potables. Cuando se publicó el poema traducido por primera vez en el libro recopilatorio de los Premios de Creación y Traducción de La Facultad de Filología de La Universidad de La Laguna, se omitieron las notas a la traducción que yo añadí. Probablemente quien se encargaba de la edición las calculó excesivas. Le doy la razón. Eran excesivas. Pero a pesar del exceso no comparto que no debieran ser publicadas. Al fin y al cabo reflejan el trabajo, bastante exhaustivo, que realicé en aquel momento siguiéndole la pista a cada detalle del poema. 

Así que para esta entrada del blog he decidido regalarles las cinco notas, y además en esta ocasión quiero presentar cada nota antes que el poema, como una historia previa, una información sin relación a un cuerpo. De manera que puedan leer los fragmentos y más tarde colocarlos en su justo lugar. Háganse una historia.

 

1 La rodela amarilla era un distintivo para identificar a los judíos.

2 Un insulto específico para los judíos en Mallorca, durante la inquisición, era “cap de carbassa”. Este insulto se mantiene aún en el habla mallorquina aunque sin su antigua connotación.

3 La Puerta Pintada pertenece al antiguo trazado romano de la ciudad de Palma de Mallorca, más adelante, la remodelación urbanística medieval la incorpora a las murallas de defensa. El 3 de junio de 1523, Joanot Colom, que lideró en Mallorca un movimiento inspirado en las Germanias de Valencia, es ejecutado. Este movimiento se sustentaba en la burguesía y reforzaba el poder de los gremios frente a la nobleza. Joanot Colom, con apellido de probable procedencia judía, es degollado y descuartizado, y su cabeza es expuesta en una gavia en el arco de La Porta Pintada. No son infrecuentes las referencias a este suceso en la poesía mallorquina, Bartomeu Rosselló-Pòrcel (1913 - 1938) en su poema Auca escribe lo siguiente: “[...] les grises rengleres d'arbres li ensenyaran arts de bruixes; / el seu cap serà penjat a la Porta Pintada/ i el guardaran a la nit, perquè no parli.[...]”.

4.1 Mi primera versión de esta nota es la siguiente: "Estos dos últimos versos se refieren a la costumbre que tomaron algunos poetas húngaros en el s. XX de reunirse en antiguos castillos del imperio austro-húngaro, donde realizaban fiestas que a la vez eran un especie de ritual de iniciación; que solían acabar con el suicidio de uno de los integrantes del encuentro como protesta contra el régimen. Por otra parte, esta forma de protesta no es excepcional, puesto que se da el caso del poeta y profesor de la universidad húngara de Bolyai, Laszlo Szabedi, que se manifestó en contra de la fusión de su universidad con la universidad rumana de Babes; y que después de ser acosado por la policía comunista, decidió suicidarse en 1959 como protesta frente al desarraigo que sufrían la cultura y la lengua húngaras." Sin embargo, me veo obligado a descartarla porque las referencias bibliográficas relacionadas con las "fiestas iniciáticas de los poetas húngaros" que tenía en mi poder, se perdieron. Si la mantengo a pesar de no poder sustentar la primera parte de la nota con documentación fiable, es únicamente por una cuestión novelesca, le da a todo un aire de misterio. 

4.2 Por otra parte, añado una segunda versión de la nota: "Es muy probable que estos versos hagan referencia al poeta húngaro Rezsõ Seress, autor de la canción titulada Szomorú Vasárnap traducida al inglés como Gloomy Sunday, y que fue acusada de causar una ola de suicidios en los años 30. Fue prohibida por el gobierno en Hungría y después de llegar a E.E.U.U. varias estaciones de radio Norteamericanas también la prohibieron. El mismo Rezsõ Seress se suicidó saltando por una ventana."

5 Con todo, debo añadir que los dos últimos versos pertenecen originalmente a un poema extenso de una poeta argentina de la que Jaume Pomar no pudo recordar nombre. En la versión original del poema Actes de fe aparece una traducción casi literal al catalán de estos versos: “[...] En Budapest, los bardos se sienten aves/ de un cielo cerrado. Vuelan por las ventanas [...]”. He querido hacer constar este detalle puesto que la intención del autor es reflejar los versos de la manera más fidedigna posible en su traducción catalana. En esta ocasión he optado por traducir sobre lo ya traducido, para mantener la estructura del poema que yo he construido. Sin embargo, la posibilidad de respetar los versos como originalmente fueron escritos en español también puede ser viable.

sin título - tspavan

 Actes de fe

Et cremaran els ossos, si no dius:
“Crec en un Déu, pare totpoderós”
amb gramalleta, ciri verd, litúrgies
de la rodella amb el vermell i el 1groc.
Et robaran el temps i la memòria.
Et cremaran la sang, n'esventaran
la pols a l'era, socarrada fe,
nom envilit en fum de cremadissa,
exiliat enyor d'una pau alta.
Si no vols dir: “amén” o “sí, senyor”,
et vestiran de por la calavera
de 2carbassa amb una capirota
i en faran befa pels carrers infants
pucers, madones, bords i menestrales.
Et negaran el pa. La sal sembrada,
com un febrer, t'esborrarà la llar,
la identitat de pena blanca, el crit.
Et penjaran a la 3Porta Pintada.
A 4Budapest, els bards se senten aus
d'un cel tancat. Volen per les finestres.

 

Autos de fe

Te quemarán los huesos, si no dices:
“Creo en Dios, padre todopoderoso”
con Sambenito, cirio verde, con las liturgias
de la rodela en rojo y amarillo.
Te robarán el tiempo y la memoria.
Te quemarán la sangre, aventarán
el polvo en la era, abrasada fe,
envilecido nombre en humo de hogueras,
pena exiliada de una paz alta.
Si no dices “amén” o “sí señor”,
vestirán de terror tu calavera
de calabaza con un capirote 

y por las calles se mofarán: niños
pulgosos y señoras, bastardos, menestrales.
Te negarán el pan. La sal sembrada,
como un febrero, te borrará el hogar,
la identidad de pena blanca, el grito.
Te colgarán de la Puerta Pintada.
5En Budapest, los bardos se sienten como aves
de un cielo clausurado. Vuelan por las ventanas.

Estos días he estado leyendo las Obras Completas de Paul Celan traducidas por José Luís Reina Palazón. Poco después cayó en mis manos una antología de poemas de Yves Bonnefoy, Språket, stenarna, traducidos al sueco por Lasse Söderberg, poeta al que yo traduje junto con el Taller de Traducción de la Universidad de La Laguna. Yves Bonnefoy era amigo de Celan y colaborador de la revista L'Ephémère, de la que Celan era a su vez editor; todo se conecta. 
Mientras hago una pausa para descansar los ojos, pienso en la poesía descarnada de Celan y en las adversidades que en el prólogo a sus Obras Completas relata Carlos Ortega. Lo que leo parece haberme escarbado en la memoria, como queriendo conectar algo más y extrañamente siento que hay algo familiar en el relato de Ortega sobre Celan. Al principio no sé identificar lo que es, pero finalmente me llega nítido el paisaje del poema de Jaume Pomar arriba traducido. Y es así como rescato estos versos, vuelvo sobre ellos y siento de nuevo aquella sensación de náusea. Porque una vez más, aquí estamos, ante los estragos y el hedor de una sociedad que se regocija en el extremismo ideológico y religioso, y que descerraja un odio asesino en sus fronteras. ¿Qué podríamos decirle hoy al poeta de Reja de lenguaje? Que no se desactivó la barbarie después de que saltara del puente, que ahora es televisada, publicada en la red y alojada en fotografías. No hemos encontrado las palabras ni paramos la maquinaria. Me sigo preguntando si alguna vez ese lenguaje adánico del que hablaba Celan podrá rescatarnos del abismo de estulticia, racismo y violencia en el que medramos cada día. No sé si nos queda la poesía o no para consolarnos, lo que sí sé es que empieza a ser cada vez más difícil ver el sol porque las alimañas que antes se arrastraban están aprendiendo a volar. ¿Qué pasará con los veranos?